Veintisiete años no es una buena edad para morir, seamos serios, es  un tributo demasiado alto para ser un mito, y ni siquiera te asegura dejar un bonito cadáver, sobre todo si decides irte manchándolo todo, vomitando, hinchado por el agua, agujereado por jeringuillas o directamente descerrajándote un tiro en la cabeza. Luego vendrán las cábalas, las rebuscadas teorías de quienes no quieren admitir que ídolo ha decidido pirarse o simplemente que era demasiado yonki, pero y si las teorías tienen algo de cierto y si no son locos.

El club de los 27 puede ser visto por algunos como un buen puñado de víctimas devorados por una fama que tal vez no eligieron,  un serie de pacíficos nadadores que se vieron en la cresta de la ola el día que solo querían bucear. Otros dirán que son un puñado de nuevos ricos ahogados en su propia estupidez y arrogancia.

En la clínica pensamos que de todo habrá entre esta gente, no juzgamos. Ponemos en sus tumbas este ramo de buenas canciones, esta corona de acordes. Descansen en paz.